Depuis Londres s'installe l'incapacité de dormir. Je te hais pour cela aussi.

La tristesse ne circule pas encore, j'attends son arrivée. Elle sommeille dans l'hiver. Ce que je fais subir à mon corps n'est pas une torture mais une impasse ; j'ai cru un instant pouvoir remplacer le souvenir des fines étreintes que j'ai vécu-es ou imaginé-es. Le remplacer jusqu'à le devenir. Ce qui me manque d'L. sont mes doigts sur son dos, point de contact d'une tension sexuelle qui se refoule et s'accomplie. Je ne serais pas étonnée qu'elle vous dise la même chose ou tout le contraire.

Il y a ton odeur dans mes cheveux ce matin, je dis à ma mère je ne mangerai rien aujourd'hui, rien, rien, rien aujourd'hui ni demain, jusqu'à ce que ton parfum disparaisse je ne broierai que du vide.

Dusdin Condren. Pour la photographie.